¿Y si todo fuera mentira? (para Antonio Sánchez Carrasco, un artista que hace que sea verdad)

Si los místicos de Núñez de Herrera nunca estuvieron en su rincón. Si Juan Sierra no vio aquel prodigio muerto colgado entre claveles en la tarde de un Jueves Santo cuando la Quinta Angustia desafía la ley plomiza de la gravedad. Si Romero Murube no dibujó en el amanecer una franja de luz nazarena en todos los finales de las calles, justo cuando el Gran Poder regresa y nos deja a todos huérfanos. Si a Rafael Montesinos, en ese exilio que es la única salvación del sevillano, jamás le dolió el azahar en la memoria. Si Aquilino Duque no se dolió preguntando quién le hizo interminable el tránsito al Cachorro en el puente. Si la vida no se le volvió una semana a Caro Romero. Si Burgos nunca reconoció cómo se reflejaba la plata de la luz de Sevilla en las manos de su padre justo cuando veía venir aquel farol de cruz de guía. Si a Grosso jamás se le abrió la noche más oscura justo cuando la madrugá es más larga. Si aquel preso del Pópulo no acarició la reja pidiendo Esperanza entre quejíos con aquello de Soleá dame la mano a la reja de la cárcel, que tengo muchos hermanos, huérfanos de pare y mare…” para que luego Igor Stravinsky pudiera decir hipnotizado con la marcha de Font de Anta, que estaba escuchando lo que veía y viendo lo que escuchaba.

Si no era la mano de tu madre la que sentías en la Plaza de la Virgen de los Reyes, mientras se te iban los días del gozo. Si no eras tú el que me robaste el primer beso cuando el Amor se hace carne y cruza la Plaza del Salvador recordándonos porque estamos allí. Si dentro de dieciséis días no se abriera la tarde con aromas blancos de Paz.

Si todo fuera mentira, una gran y hermosa mentira que nos atrapa y nos enloquece.

¿Qué es lo que cambiaría en ti? No lo sé… en mí no cambiaría nada. Yo querría seguir siendo esta loca a la que le escuece el alma cada Cuaresma, y no ser nunca de esos que Bukowsky decía que nunca habían enloquecido y que siempre habían tenido una vida muy triste.

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