Brújula de ausencias

Publicado en Diario de Sevilla, miércoles 28 de marzo de 2012, en La Gandinga

Para Esperanza Campos.

Lo han dicho los mejores poetas y los peores también. Se ha pregonado desde todos los atriles. Se ha cantado desde balcones rajando el aire saetero en el quejío dulce de la espera. Y sobre todo nos lo hemos dicho unos a otros miles de veces apostados en una esquina al acecho de unos ciriales: La Semana Santa es la metadona para el síndrome de abstinencia de nuestra infancia. Todos los sabemos, hasta yo que no sé casi nada. Pero una cosa es saberlo y otra muy distinta es que sientas como te naufraga el ánimo y en la cara se te dibujen los besos que te faltan. Y que una luz (la del Cristo de la Fundación), un olor (el azahar en la muralla), o un sonido (el llamador del paso del Valle en el ensayo) te zarandeen sin esperarlo y un nombre se abra paso en tu pecho con el dolor de la ausencia: Esperanza.

Como nací en una casa llena de mujeres nunca tuve una infancia de trasiego de túnicas y encargos de capirotes. Que no hay nada más solemne para un niño que ser nazareno. Por eso me gustaba verla sentada con la falda llena de hilachas de coser las túnicas. Se me recorta su perfil a la luz de la ventana en aquella casa de la calle Pureza. La cabeza agachada y la sonrisa suave. Mi primer referente de amor cofrade: la aguja que cose la penitencia. De su mano aprendí que es sano dejarse llevar por esta bendita locura y cuánto de misterio tiene buscarte en los ojos de un nazareno en el Arco del Postigo. Y eso que mi corazón se paseaba por otro Arco y soñaba con plumas y entrecejos que te acarician las dudas. Nunca le importó. No hay rivalidades como no las hay con quien lleva mi sangre y la mitad del timón de mi sueño. Esperanzas a cada lado del río. ¿Quién da más?

Por eso, en el umbral del gozo me abandono a la melancolía de tu recuerdo, madrina, y espero que lleguen pronto los días para encontrarte con la brújula de las ausencias.

 

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