Impaciencia

Miércoles 20 de marzo de 2013 La Gandinga, Diario de Sevilla

Imagen 1La cuaresma no dura cuarenta días. Es imposible que cada una de las horas con las que, como ladrillos de ilusión, construimos esta magia, contengan sesenta minutos. No, no puede ser. Que vengan los expertos, que acudan aquellos que saben más que yo para explicarme por qué el tiempo pasa sin medida ni concierto. Por qué el tiempo es pájaro que apresura el vuelo. Por qué mientras escuchaba a Carlos Colón pregonar a mis armaos, los minutos se difuminaban insolentes en pequeños fragmentos de sí mismos. Por qué mientras sube al paso la dulzura de plata de mi Virgen de los Ángeles, el tiempo se ríe de mí con volutas burlonas. Por qué la brevedad de este tiempo se ha difuminado en el rostro de Cristo que han tejido los pinceles sabios de Carmen Laffón. Y han hecho que esta Cuaresma sea leve, tan leve y disfrazada de invierno, que no me he dado cuenta de que ya estamos en el muelle de este puerto. Que ya se asoma el Domingo de Palmas. Altivo y orgulloso por el horizonte de nuestras ansias. Que pronto se iluminará el rostro de la mejor de las Perea, cuando su Virgen descorra las cortinas del llanto y llene de estrellas la tarde en la calle San Jacinto. Pronto las olas de un océano de nazarenos blancos serán el preludio del retorno a lo que nunca se marcha, a lo que nunca perdemos. Que hagamos lo que hagamos, siempre llevaremos tatuados en las canas, el charol de nuestros zapatos nuevos saltando sobre una rampa. Míralo, ya está aquí, trae la dulce mecida de la Cruz de Guía que mejor sabe borrar las Amarguras. Esta cruz que es la de todos, porque como me enseñó Pablo Ollero, cada uno tenemos dentro del pecho un trozo de ella.

Por eso es mentira, Sevilla, la Cuaresma no dura cuarenta días. Esta Cuaresma, un año más, sólo nos ha durado el instante del quiebro de nuestra impaciencia.

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